El sciadór dla dmeniga
- Carlo Pagnini
- 3 giorni fa
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Probabilmente pochi sanno che Carlo Pagnini, dello sci, fu uno dei pionieri cittadini.
A noi è tornato in mente nei giorni appena conclusi delle Olimpiadi Invernali di Milano-Cortina.
Dopo le sue prime esperienze giovanili sui prati scoscesi della zona di Muraglia (all’epoca nevicava, e parecchio, anche nelle nostre città rivierasche), dopo molti inverni di inattività, nei primi anni ’70 rispolvera l’antica passione con l’idea di trasmetterla ai figli. Ci riesce benissimo e anzi riesce anche a contagiare colleghi di lavoro e parecchi amici e conoscenti.
Sono gli anni delle prime trasferte domenicali a Carpegna, al Monte Nerone e poi a Sarnano, Bolognola, Prati di Tivo.
Poi inizia l’epopea delle settimane bianche, con la scoperta di Madonna di Campiglio, San Martino di Castrozza, Cervinia…
Di fronte a tanta passione non poteva mancare una poesia celebrativa, dedicata agli sciatori, tipologia di sportivo all’inizio rara e non troppo apprezzata, ma destinata di lì a poco a diffondersi.
“El sciadór dla dmeniga” è un componimento del 1971 che vi proponiamo integralmente, in dialetto e in italiano (traduzione letterale) e, come di consueto, attraverso il QR Code, anche ascoltabile dalla viva voce dell’autore.
Nelle foto d’epoca: Carlo con l’amico Ubaldo negli anni ’50, in versione “discesa libera”, e coi figli Paolo e Gabriele negli anni ’70.
El sciadór dla dmeniga
Se un bel giorne capitasa
lé par lé da giudichè
un sciadór mentre ch’el pasa
pensej ben che s’ pó sbajè.
Senza avé considerèd
nè co’ ‘l pensa, nè do’ ‘l viv,
an s’ pó dì nè s’ l’è un fisèd
nè s’ l’è invec sól un sportiv.
Donca insiem vedém un po’
da scuprì parchè se dic
che tel pén dl’inverne stó
l’è senz’atre el pió felic.
Quant el fa el su’ dover
l’è student, l’è profesor,
l’à un impiegh o l’à un mestier
l’è impegnèd par moltle or
mo quant l’è in libertà
el vo’ goda l’aria pura
e par quest via ch’el và
un bel po’ fóra dle mura.
Sa la gioia scrétta in facia
par co’ ’l vó e par co’ ’l fà
a scuprém ch’el và a cacia
dla su’ gran felicità
malasó da cima i mont
tra la nebbia, név e vènt
senza mèi ch’el tenga cont
di pericol e incident.
Basta sól ch’el posa véda
tutt chel bianch immacolèd
el và só, roba d’en creda,
anca s’j amancasa el fièd.
E po’ via ch’ l’arscend a vall
sa j occh’ pén de lagrimon
lasciand dria le su’ spall
una spec de pulvaron.
An s’ pó dì quanti ann l’à
parchè quant el mett j sci
‘l dventa sóbit senz’età,
an c’è propi gnent da dì.
Zompa, casca, s’alza só,
el và via a rugulon
sa la név ch’j la và gió
in tla panza, in tel cudron.
Fin a quant c’è un fil de luc
el continua sempre acsé.
Qualca volta po’ el s’arduc
ch’an à ‘l temp gnanca d’ magnè.
A la séra sfnid del tutt
el fà i cont dle sbuciadur,
el controlla s’ l’à j oss rott
e quant l’i è le macadur.
Po’ archiapand la strèda d’ chèsa
el vèn via tutt sodisfatt
arpasand senza pretesa,
un par un, i vól ch’ l’à fatt.
L’è strach mort ch’an ne pó pió
mo prò l’à el cor legér
parchè ‘l pensa che acsé ló
‘l pasa dle giurnèd inter
par arfès un po’ i palmon
senza cumbinè tant guei
com suced a ravaston
in tle strèd, in ti lochei.
Dop avé savud tutt quest
a pudém considerè,
senza ess nè bon nè trést
ch’ l’è un cristièn da rispetè.
Lo sciatore della domenica
Se un bel giorno capitasse
lì per lì di giudicare
uno sciatore mentre passa,
pensateci bene che si può sbagliare.
Senza aver considerato
né cosa pensa, né dove vive,
non si può dire né se è uno sciocco
o se è invece solo uno sportivo.
Dunque insieme vediamo un po’
di scoprire perché si dice
che nel pieno dell’inverno costui
è senz’altro il più felice.
Quando fa il suo dovere
è studente, è professore,
ha un impiego o ha un mestiere,
è impegnato per molte ore;
ma quando è in libertà
vuole godersi l’aria pura
e per questo se ne va
un bel po’ fuori dalle mura.
Con la gioia scritta in faccia
per come vuole e per ciò che fa
scopriamo che va a caccia
della sua grande felicità,
lassù dalla cima dei monti,
tra la nebbia, neve e vento,
senza nemmeno tener conto
dei pericoli e degli incidenti.
Basta solo che possa vedere
tutto quel bianco immacolato,
va su — cosa da non credere —
anche se gli mancasse il fiato.
E poi via, che ridiscende a valle
con gli occhi pieni di lacrimoni,
lasciandosi dietro le spalle
una specie di polverone.
Non si può dire quanti anni abbia,
perché quando mette gli sci
diventa subito senza età,
non c’è proprio niente da dire.
Salta, cade, si rialza,
se ne va rotolando,
con la neve che gli va giù
nella pancia, nel sedere.
Finché c’è un filo di luce
continua sempre così.
Qualche volta poi rientra
che non ha tempo neanche
di mangiare.
La sera, sfinito del tutto,
fa i conti delle sbucciature,
controlla se ha le ossa rotte
e quante sono le ammaccature.
Poi riprendendo la strada di casa
se ne viene tutto soddisfatto,
ripassando senza pretesa,
uno per uno, i voli che ha fatto.
È stanco morto, non ne può più,
però ha il cuore leggero,
perché pensa che così lui
passa delle giornate intere
per rimettere un po’ a posto i polmoni
senza combinare tanti guai
come succede a bighellonare
per le strade, nei locali.
Dopo aver saputo tutto questo
possiamo considerare,
senza essere né buoni né cattivi,
che è un “cristiano” da rispettare.
